Peña querida repartida en el planeta, hubiera querido contarles esta historia en un bar... es una ñoñada, pero... Y para Mi-amada-y-querida-Aye a quién recordé todos estos días porque la conocí en Sum Records -entre lo que movían era a Murphy-.
6:00 horas. Suena el despertador, un mini que se enciende y toca el C'était ici que lleva semana y media en la bandeja. Medio despierto. Me pongo un tenis y una pantufla para no pisar el suelo frío. Camino zombi con un ojo cerrado (o un ojo abierto según cómo se le mire) a encender el bóiler mientras el frío me enciende los poros.
Debe ser que esté comprobado científicamente que encender el bólier a esas horas es una actividad que requiere mucho entendimiento entre cerebro, nervios y músculos debido a que la mirada no es la óptima y la coordinación requiere un alto grado de habilidad. A la larga, si se repite esta actividad durante años, creo que los efectos colaterales pueden provocar esquizofrenia y todo eso sobre escuchar voces en la cabeza. Sí, debe haber un estudio sobre eso en alguna universidad gringa: 'Study: Side effects of lighting up the boiler while still being half awake (or half asleep -according the crystal in which you look at-)'
Bueno, regreso al sofá.
Segundos después me doy cuenta de que no estaba en el sofá sino en cama; así que regreso a la cama. Tanto sonambulismo debe ser porque me quedé trabajando hasta tarde en la computadora. Doy click al apagador. El foco tiene un falso que alcanzo a notar a pesar de tener un ojo cerrado (o gracias a mi ojo abierto, según como se vea) y trato de alcanzar la lámpara para darle unos golpecitos pero olvido que no soy tan alto como aparento en mis sueños y entonces, utilizando mi ingenio que es mi mejor arma, tomo la caja de la 3a temporada de McGyver, me pongo de puntas y alcanzo la lámpara; la golpeo y permanece encendida. Si no dejo encendida la luz a esa hora, la oscuridad me puede invitarar a seguir dormido.
6:20 hrs. Pienso ahh, apenas son las seis-veinte sí llego.
6:47 hrs. Digo una grosería antes de decir te la mamas te la super mamas no te la mames, brinco de la cama para contemplar, estático y con un ojo cerrado aún (o uno abierto según como se vea), el clóset. Este proceso lo pude haber evitado pero la noche anterior estaba tan cansado que no memoricé la ropa-combinación que usaría este día y debo empezarlo todo de cero. Pasan 10 minutos.
Aunque entro a las 7:00 horas y aunque ya estoy frente a la regadera, pienso que tengo tiempo para cambiar a Tiersen y bañarme con acordes de otro disco (jaja, eso sonó muy cursi: 'bañarme con acordes de otro disco'; quise decir, bañarme mientras escucho otras rolas; bueno, me entienden). Corro a la tienda doméstica: tres cajas que vomitan cd's y tomo uno de la mitad de una pila abandonada. Es el Deep de Peter Murphy, aún en su plastiquito.
El Deep es uno de los discos incluidos en mi Top Cien de discos favoritos de todos los tiempos, pero está includo en listas como el Top 10 de discos que me recuerdan la secundaria; el Top 20 de sencillos favoritos británicos ochenteros; el Top 21 de discos que escuché mientras leía novelas que se hicieron favoritas; el Top 10 de discos que recuerdan noches con amigos... o con chicas... y así... Pero una vez en una fiesta me lo robaron.
En julio de 2005, dice una estampa pegada atrás del plástico, lo volví a comprar en esa tienda que me caga igual o más que el Mixup, porque no es lo mismo pero es igual: la Gandhi.
Bueno, meto en el mini al Pedro Morfina (quién y por qué -sobre todo por qué- le decía así??); doy play y corro a la regadera que ya estaba abierta.
Ahh, peña querida... saben qué suena?? saben qué suena a esas horas de la mañana a todo volumen en un depa que sigue sin muebles y que por tanto hace que el sonido llegue a todas las esquinas y se desparrame por las ventanas hacia las calles??? saben qué suena que hace que las palomas del Expiatorio vuelen asustadas???
Las putas Mañanitas!
Las Mañanitas en versión ranchero!!!
Mojado, con un ojo cerrado (o uno abierto, según como se vea) esas voces hablan:
- Estás dormido o qué disco pusiste?
- No no no, sí era el cd del Peter...
- Sí... estaba en su plastiquito...
- Qué pedo con el Peter por qué canta Las Mañanitas?
- Uhmmm... o ya sé, seguro pusiste el radio; sí, sí... fue el radio lo que pusiste... me lleva...
- Pues ya ni modo, tendrá qué ser un baño rápido para que salgas ya en chinga y pongas -ahora sí- al Murphy...
- Al fin ya vas tarde.
Convencido de que encendí el radio en vez del cd, me rifo con Las Mañanitas versión ranchero (bueno, es la única versión, cierto?). Pero de pronto el tipo que canta se sigue con otra rola... igual, con mariachi. Puta, decimos todas las voces al mismo tiempo. No puedo tolerarlo y salgo a ver qué pasa pero entro a la dimensión desconocida: es el Deep original, está serigrafiado, todo como debe ser... pero trae música mariachi!!! Cambio en el cd, dice otra voz -que en realidad es la mía imitando la voz del Azteca-, entra Tiersen y sale Murphy.
Entra Tiersen y sale Murphy-ranchero, Murphy-poseso por algún demonio vernáculo.
En algún momento de la hora de la comida voy a la Gandhi-me-caga-los-huevos donde apenas entrar uno ya es culto y en donde, para reforzar esa sensación uno puede preguntar, en este caso a Lucía, qué novedades editoriales tiene. Y cuando Lucía las muestra, uno puede decir, 'ah no, no, no... este libro no es novedad, la traducción del alemán sí que lo es pero ya es viejo. Es interesante y linda la historia, y qué bueno que ya lo tienen al español pero no digas que es novedad... Lucía, te llamas, verdad? no digas eso'.
Pero no tengo tiempo y no le digo nada a Lucía. En vez de eso voy directo al área de música. No alcanzo a leer el nombre de este hippie-metalero que psss tiene qué trabajar ahí porque no hay de otra. Le digo 'quiero, por favor, que pongas este disco de Murphy. Tiene algo mal pero quiero que tu te des cuenta'.
El hippie-metalero cuyo gobierno panista ha orillado a trabajar en la estúpida pero culta Gandhi, saboteándole una carrera de guitarrista metalero de una banda metalera chida cuyos cd's podría estar comprando yo en la estúpida Gandhi o estúpido Mixup, hace un cambio en la bandeja: sale Lisa Gerrard y entra Peter Murphy.
Track 1. Y suenan las guitarras las trompetas y la voz espantosa diciendo que esas son las mañanitas que a alguien le canta un reydavid y que no se qué...
- Tienes qué ayudarme-, le digo al metalero frustrado.
Y él se pregunta lo mismo que todos a los que en esa mañana les puse el cd: qué pedo???
- Ahora, hay una situación: el cd lo compré hace tres años y...
- Jajaja... - se escucha su risa de maldito metalero.
- Uhmm...pero bueno, debe haber una garantía, no? Además fue chamaqueada doble: el cd que yo pagué es importado y este es nacional, de entrada, pero ni siquiera es nacional legal, es... no sé... por qué trae mariachi?
- Voy a mandar un mail...
- Puta, esto va a tardar años en resolverse...
- Ni modo mi gama...
- jajaja...
- Te hubieras quedado el cd, era como de colección, sabes?
- Sí, porque ni siquiera sabías quién era el ranchero ese que cantaba...
- Y qué tal que sí era Peter Murphy pero así suena en Guadalajara?
- Para de mamar...
- Pero... y cómo es que tienes tres años con un cd sin abrir?
- Pues claro, es que las rolas yastaban todas en el itunes y en la compu...
- Cuál es la probabilidad de que ocurran estas cosas? No será más fácil sacarse la lotería?
- Sí... por qué mejor no te sacas la lotería?
- Hey. Heyyy. Listo. Ya hablé al DF. Me autorizaron cambiarte el cd y aquí lo tengo pero tienes qué pagar la diferencia. El tuyo costaba 174 y este vale 189 pesos...
- Pero por qué debo pagar...?
- Ey ey ey... creo que debes aceptar la oferta.
- No, no pagues. No es tu culpa que en tres años hayan subido los precios... no pagues.
- Uhmm, yo creo que debes aceptar...
- Venga ya, no pelees, hijo. Paga la diferencia.
- Bueno, pago la diferencia. Llevaré este calendario también.
- Es para Commonpeople?
- No.
6:00 horas del día siguiente. Murphy suena cantando deep-ocean-vast-sea---deep-ocean-vast-sea... your ocean heaaaart clotheeed in respeect andd sweet caresss my uneasyyy miiiindd...
Pero igual me quedo dormido. Igual llego tarde a clase. Y en la regadera, cuando cantaba A Strange Kind of Love (Version One) aprovechando la voz rasposa que da la desmañanada, se acaba el agua caliente... pero esa es otra historia...
10:00 horas. Día siguiente del día siguiente.
- Buenos días!
- Buenos días... oye, fue tu cumpleaños el otro día?
- No, por?
- Sonaron Las Mañanitas en el edificio.
- Ah... no... de algún vecino, creo... Nos vemos.
Peña querida repartida en el planeta, sólo sé que si un día me saco la lotería los invito a todos a las islas Fidji, que ni siquiera sé dónde están.
6:00 horas. Suena el despertador, un mini que se enciende y toca el C'était ici que lleva semana y media en la bandeja. Medio despierto. Me pongo un tenis y una pantufla para no pisar el suelo frío. Camino zombi con un ojo cerrado (o un ojo abierto según cómo se le mire) a encender el bóiler mientras el frío me enciende los poros.
Debe ser que esté comprobado científicamente que encender el bólier a esas horas es una actividad que requiere mucho entendimiento entre cerebro, nervios y músculos debido a que la mirada no es la óptima y la coordinación requiere un alto grado de habilidad. A la larga, si se repite esta actividad durante años, creo que los efectos colaterales pueden provocar esquizofrenia y todo eso sobre escuchar voces en la cabeza. Sí, debe haber un estudio sobre eso en alguna universidad gringa: 'Study: Side effects of lighting up the boiler while still being half awake (or half asleep -according the crystal in which you look at-)'
Bueno, regreso al sofá.
Segundos después me doy cuenta de que no estaba en el sofá sino en cama; así que regreso a la cama. Tanto sonambulismo debe ser porque me quedé trabajando hasta tarde en la computadora. Doy click al apagador. El foco tiene un falso que alcanzo a notar a pesar de tener un ojo cerrado (o gracias a mi ojo abierto, según como se vea) y trato de alcanzar la lámpara para darle unos golpecitos pero olvido que no soy tan alto como aparento en mis sueños y entonces, utilizando mi ingenio que es mi mejor arma, tomo la caja de la 3a temporada de McGyver, me pongo de puntas y alcanzo la lámpara; la golpeo y permanece encendida. Si no dejo encendida la luz a esa hora, la oscuridad me puede invitarar a seguir dormido.
6:20 hrs. Pienso ahh, apenas son las seis-veinte sí llego.
6:47 hrs. Digo una grosería antes de decir te la mamas te la super mamas no te la mames, brinco de la cama para contemplar, estático y con un ojo cerrado aún (o uno abierto según como se vea), el clóset. Este proceso lo pude haber evitado pero la noche anterior estaba tan cansado que no memoricé la ropa-combinación que usaría este día y debo empezarlo todo de cero. Pasan 10 minutos.
Aunque entro a las 7:00 horas y aunque ya estoy frente a la regadera, pienso que tengo tiempo para cambiar a Tiersen y bañarme con acordes de otro disco (jaja, eso sonó muy cursi: 'bañarme con acordes de otro disco'; quise decir, bañarme mientras escucho otras rolas; bueno, me entienden). Corro a la tienda doméstica: tres cajas que vomitan cd's y tomo uno de la mitad de una pila abandonada. Es el Deep de Peter Murphy, aún en su plastiquito.
El Deep es uno de los discos incluidos en mi Top Cien de discos favoritos de todos los tiempos, pero está includo en listas como el Top 10 de discos que me recuerdan la secundaria; el Top 20 de sencillos favoritos británicos ochenteros; el Top 21 de discos que escuché mientras leía novelas que se hicieron favoritas; el Top 10 de discos que recuerdan noches con amigos... o con chicas... y así... Pero una vez en una fiesta me lo robaron.
En julio de 2005, dice una estampa pegada atrás del plástico, lo volví a comprar en esa tienda que me caga igual o más que el Mixup, porque no es lo mismo pero es igual: la Gandhi.
Bueno, meto en el mini al Pedro Morfina (quién y por qué -sobre todo por qué- le decía así??); doy play y corro a la regadera que ya estaba abierta.
Ahh, peña querida... saben qué suena?? saben qué suena a esas horas de la mañana a todo volumen en un depa que sigue sin muebles y que por tanto hace que el sonido llegue a todas las esquinas y se desparrame por las ventanas hacia las calles??? saben qué suena que hace que las palomas del Expiatorio vuelen asustadas???
Las putas Mañanitas!
Las Mañanitas en versión ranchero!!!
Mojado, con un ojo cerrado (o uno abierto, según como se vea) esas voces hablan:
- Estás dormido o qué disco pusiste?
- No no no, sí era el cd del Peter...
- Sí... estaba en su plastiquito...
- Qué pedo con el Peter por qué canta Las Mañanitas?
- Uhmmm... o ya sé, seguro pusiste el radio; sí, sí... fue el radio lo que pusiste... me lleva...
- Pues ya ni modo, tendrá qué ser un baño rápido para que salgas ya en chinga y pongas -ahora sí- al Murphy...
- Al fin ya vas tarde.
Convencido de que encendí el radio en vez del cd, me rifo con Las Mañanitas versión ranchero (bueno, es la única versión, cierto?). Pero de pronto el tipo que canta se sigue con otra rola... igual, con mariachi. Puta, decimos todas las voces al mismo tiempo. No puedo tolerarlo y salgo a ver qué pasa pero entro a la dimensión desconocida: es el Deep original, está serigrafiado, todo como debe ser... pero trae música mariachi!!! Cambio en el cd, dice otra voz -que en realidad es la mía imitando la voz del Azteca-, entra Tiersen y sale Murphy.
Entra Tiersen y sale Murphy-ranchero, Murphy-poseso por algún demonio vernáculo.
En algún momento de la hora de la comida voy a la Gandhi-me-caga-los-huevos donde apenas entrar uno ya es culto y en donde, para reforzar esa sensación uno puede preguntar, en este caso a Lucía, qué novedades editoriales tiene. Y cuando Lucía las muestra, uno puede decir, 'ah no, no, no... este libro no es novedad, la traducción del alemán sí que lo es pero ya es viejo. Es interesante y linda la historia, y qué bueno que ya lo tienen al español pero no digas que es novedad... Lucía, te llamas, verdad? no digas eso'.
Pero no tengo tiempo y no le digo nada a Lucía. En vez de eso voy directo al área de música. No alcanzo a leer el nombre de este hippie-metalero que psss tiene qué trabajar ahí porque no hay de otra. Le digo 'quiero, por favor, que pongas este disco de Murphy. Tiene algo mal pero quiero que tu te des cuenta'.
El hippie-metalero cuyo gobierno panista ha orillado a trabajar en la estúpida pero culta Gandhi, saboteándole una carrera de guitarrista metalero de una banda metalera chida cuyos cd's podría estar comprando yo en la estúpida Gandhi o estúpido Mixup, hace un cambio en la bandeja: sale Lisa Gerrard y entra Peter Murphy.
Track 1. Y suenan las guitarras las trompetas y la voz espantosa diciendo que esas son las mañanitas que a alguien le canta un reydavid y que no se qué...
- Tienes qué ayudarme-, le digo al metalero frustrado.
Y él se pregunta lo mismo que todos a los que en esa mañana les puse el cd: qué pedo???
- Ahora, hay una situación: el cd lo compré hace tres años y...
- Jajaja... - se escucha su risa de maldito metalero.
- Uhmm...pero bueno, debe haber una garantía, no? Además fue chamaqueada doble: el cd que yo pagué es importado y este es nacional, de entrada, pero ni siquiera es nacional legal, es... no sé... por qué trae mariachi?
- Voy a mandar un mail...
- Puta, esto va a tardar años en resolverse...
- Ni modo mi gama...
- jajaja...
- Te hubieras quedado el cd, era como de colección, sabes?
- Sí, porque ni siquiera sabías quién era el ranchero ese que cantaba...
- Y qué tal que sí era Peter Murphy pero así suena en Guadalajara?
- Para de mamar...
- Pero... y cómo es que tienes tres años con un cd sin abrir?
- Pues claro, es que las rolas yastaban todas en el itunes y en la compu...
- Cuál es la probabilidad de que ocurran estas cosas? No será más fácil sacarse la lotería?
- Sí... por qué mejor no te sacas la lotería?
- Hey. Heyyy. Listo. Ya hablé al DF. Me autorizaron cambiarte el cd y aquí lo tengo pero tienes qué pagar la diferencia. El tuyo costaba 174 y este vale 189 pesos...
- Pero por qué debo pagar...?
- Ey ey ey... creo que debes aceptar la oferta.
- No, no pagues. No es tu culpa que en tres años hayan subido los precios... no pagues.
- Uhmm, yo creo que debes aceptar...
- Venga ya, no pelees, hijo. Paga la diferencia.
- Bueno, pago la diferencia. Llevaré este calendario también.
- Es para Commonpeople?
- No.
6:00 horas del día siguiente. Murphy suena cantando deep-ocean-vast-sea---deep-ocean-vast-sea... your ocean heaaaart clotheeed in respeect andd sweet caresss my uneasyyy miiiindd...
Pero igual me quedo dormido. Igual llego tarde a clase. Y en la regadera, cuando cantaba A Strange Kind of Love (Version One) aprovechando la voz rasposa que da la desmañanada, se acaba el agua caliente... pero esa es otra historia...
10:00 horas. Día siguiente del día siguiente.
- Buenos días!
- Buenos días... oye, fue tu cumpleaños el otro día?
- No, por?
- Sonaron Las Mañanitas en el edificio.
- Ah... no... de algún vecino, creo... Nos vemos.
Peña querida repartida en el planeta, sólo sé que si un día me saco la lotería los invito a todos a las islas Fidji, que ni siquiera sé dónde están.
