Thursday, July 31, 2008

Tuesday, July 29, 2008

Life is dead...

Ese lugar de nombre de bandera de barco pirata no tenía una sola luz, lo cual indicaba que sí estaba abierto. Lamarz iba porque tenía una cita; yo porque no tenía nada.
El mejor molde de la noche en esta ciudad es una Minerva verde (en su etiqueta dice que es para reyes pero a los villanos también nos gusta -así deberían hacer un eslogan-) y por fortuna -siempre se acaban antes de medianoche-, aún quedaban cuatro.
Triana, promotor cultural director de un noble festival de cine para niños tallerista locutor productor experto en hacer papalotes soltero -por esa noche- y DJ, programaba con cosas que no incluye cuando no es soltero.
Llegó la cita de Lamarz, un titiritero bailador que la hizo mover como a sus muñecos de madera, quizá porque en el fondo Lamarz es una muñeca.
No estoy de humor creo que le dije y me quedé en la barra viendo cómo compartían redundantes señales de apareamiento y cerveza.
Crucé algunas palabras con Triana cuando no tenía puestos sus audífonos y para animarme a pedirle una rola de corazones partidos en dos saqué un CD de Calamaro, de uno de sus estuches, y descubrimos que estaba roto, partido en dos. Uhmm...poético, pensé.
Los pasos de Lamarz me mareaban más que la Minerva, la conversación con Triana repartida en trozos me mantenía encendido en ese lugar oscuro hasta que puso esta rola a la que cambié la letra cuando canté. Y Lamarz siguió bailando -no me ha dicho hasta cuándo y espero le haya ido bien-. Y no quedaban cuatro Minervas verdes sino...perdí la cuenta...pero igual no tenía nada cuando entré. Nada, pero salí a la luz con el cambio en memoria de recuerdos de abril...



Hey honey what you trying to say
as i stand here
don't you walk away
and the world comes tumbling down
hand in hand in a violent life
making love on the edge of a knife
and the world comes tumbling down
and it's hard
for me to say
and it's hard
for me to stay
i'm going down
to be by myself
i'm going back
for the good of my health
and there's one thing
i couldn't do
sacrificarme por tus fantasmas
sacrifice
baby baby i just can't see
just what you mean to me
i take my aim and i fake my words
i'm just your long time curse
and if you walk away
i can't take it
but that's the way that you are
y esas son las cosas que dices
but now you've gone too far
con las cosas que dices
get back to where you come from
i can't help it
under the april skies
under the april sun
under the april skies
sun grows cold
sky gets black
and you broke me up
and now you won't come back
shaking hand, life is dead
and a broken heart
and a screaming head
under the april sky...

Monday, July 28, 2008

But oft in lonely rooms and 'mid the din...

Aún no me acostumbro a esto...y creo que no lo haré...

I Wandered Lonely as a Cloud

I wandered lonely as a cloud
That floats on high o'er vales and hills,
When all at once I saw a crowd,
A host, of golden tulips;
Beside the lake, beneath the trees,
Fluttering and dancing in the breeze.

Continuous as the stars that shine
And twinkle on the milky way,
They stretched in never-ending line
Along the margin of a bay:
Ten thousand saw I at a glance,
Tossing their heads in sprightly dance.

The waves beside them danced; but they
Out-did the sparkling waves in glee:
A poet could not but be gay,
In such a jocund company:
I gazed -and gazed- but little thought
What wealth the show to me had brought:

For oft, when on my couch I lie
In vacant or in pensive mood,
They flash upon that inward eye
Which is the bliss of solitude;
And then my heart with pleasure fills,
And dances with the tulips.

William Wordsworth

En realidad son daffodils... y no tulips...pero lo prefiero así.

Sunday, July 27, 2008

Post 201...

Abrió cortinas para que me despertara la luz de la memoria. Compró un anaquel para guardar herramientas de limpieza mental. Adaptó la cocina para alimentarme desde su ausencia. Dejó los por qués de las canciones que le gustan una resaca de dos días sus raleigh su colección de palabras que saben a soledad. Colgó postales de su juventud y pintó con anécdotas y jugadas de futbol. Dejó dejamos bebió bebimos agua de sal. Vino a revolverlo todo pero me arregló el mundo. Mi querido viejo errante…te echo de menos, viejo; ahora soy yo quien colecciona frases que pasan por la garganta con consistencia melancólica, que en sólo unos días en que te pasaste te conocí más que en años...
Pero nada, nada, que extrañamos lo que no tenemos y tu estás siempre con tu música retumbando en mis costillas.

Grillitos

El bar LePoint de El Salvador terminó por unirnos. Desde entonces llevo su sudor en mi súeter gris. Y hoy como siempre me dio mis bastonazos budistas. Todo, en apenas un enunciado, que me pone a pensar qué pensaba yo?
Hablamos d...Pausa...un mensaje guardado en el buzón de salida se liberó accidentalmente, como enojo reprimido por días, cuando puse saldo al celular...
Crii criii-criii cri...
Cri...
- Nada es accidental-, shi luks, shi ses.
Y yo sigo hablando de los road movie con llantas nuevas...

Thursday, July 24, 2008

N+E+O+S...

Ya lo dijo Santiago Auserón en una exclusiva a México que Alberto Castillo está por publicar, que si hubiera qué responsabilizar a alguien sobre los derechos perdidos en internet es a Bill Gates. Se tira un rollo más interesante pero no lo puedo meter aquí... esperen, es una entrevista con Auserón -también conocido como Juan Perro o ex Radio Futura- como sólo Beto ha sabido conseguir y sobre todo escribir.
Y todo porque coincide en que casi nunca subo rolas. Aunque no las encuentre en el yutub, casi nunca lo hago... pero en estos tiempos en que todo da igual, todo, norte sur este oeste presente pasado futuro...da igual tenga brújula o no...da igual a dónde va el camino que es el mío...da igual pelear contra fantasmas o no...da igual cuántos ríos cruzar para ver el destino... da igual que la vida sea sueño con los ojos abiertos... da igual... pero bajen estas rolas de la gran banda La Chango Family que cuando todo da igual a uno sólo le queda bailar en la mente -que lo tipos duros (y tontos, tontos) no bailan-. Y ya lo dicen ellos, we´re born to flow with the music...

Mystic man

De l'alchera* les rêves où te choisi le glaive
We’re born to be mystic, man
Ça ira quand la Lune f’ra bouillonner la sève
We’re born to be mystic, man
Le remède au poison tu connais la chanson
We've born to be mystic, man
C'est mêler dans le sang le serpent et le lion
We’re born to be mystic, man

Des paradis toxiques on attend le déclic
We’re born to be mystic,man
Babylone s'épuise à réduire la crise
We’re born to be mystic, man
C'est à violer Gaïa cornme ça fume Kaya
We’re born to be mystic, man
Qu'un de nos sombres héros de déveine se tailla

A dónde va el camino que es el mío?
y cuántos ríos se cruzan para ver mi destino?

Il faut battre l'enfer quand il est encore chaud
We’re born to be mystic man
Va pas blanchir les murs qui scellent ton cachot
We’re born to be mystic, man
L'athanor* où le feu a creusé ton effort
We’re born to be mystic, man
II est là si tu veux quand tu perds le nord
We’re born to be mystic, man (x4)

Traverser les déserts, porteurs d'eau éphémères
We’re born to be mystic, man
C'est des larmes solaires crashées sur la misère
We’re bom to be mystic, man
Faire passer un chameau par une tête d'épingle
We’re born born to be mystic, man
Et faire passer le mot comme un cri dans la jungle
We’re born to be mystic, man (x4)

Pisse dans un violon et love dans un cach'ton
We’re born to be mystic, man
Pas fut'fut' le futur qui s'écrit sur nos murs
We’re born to be mystic, man
Des clochards célestes un peu trop manifestes
We’re born to be mystic, man
Il facho nos bottes faut se trouver un spot

Les manifs pour de bon se poivrent de cayenne
We’re born to be mystic, man
Cède hâtif ou bâton et prends en de la graine
We’re born to be mystic, man
Si on peut plus discuter sur le sort de la planète
We've born to be mystic, man
C'est pas avec des tartes qu'on se paiera vos têtes
We’re born to be mystic, man
We’re born to be mystic
We’re born to be optimistic
We’re born to flow with the music
We’re born to grow with thé magie

Como el viento

Cura me o Kaya cúrame
Escucha me Gaïa y cúrame
Hasta que sea, hombre místico
Hasta que sea, por la lumbre positivo

Como el viento yo vengo
Como un gato me voy
Como el día yo vengo
Como la luna me voy

Pongo mi pies sobre la mesa
No soy el dueño de mi casa
Por una noche de luna mágica
Tu mariposa me has dicho
Que la vida es un sueño
Aunque se vive con los ojos abiertos

Como el viento yo vengo
Como un gato me voy
Como el día yo vengo
Como la luna me voy

Yo soy no pobre no rey
Yo soy no quiebra ley
Yo soy no pobre no rey
Yo busco mi propia ley

Cuando ando, yo no miro el pasado
Cuando ando, yo no escapo el mundo

Yo no tengo cualquier amparo
Mi miedo es un pájaro
Los rios de mi sangre, gitanos
Tienen hambre del camino,
Del cariño, del oceano
De los hermanos incógnitos

Como el viento yo vengo
Como un gato me voy
Como las olas yo vengo
Como una bala me voy

Yo soy no pobre no rey
Yo soy no quiebra ley
Yo soy no pobre no rey
Yo busco mi propia ley

Cuando ando, yo no miro el pasado
Cuando ando, yo no escapo el mundo

Nite darili kayalé, nite massayé
Nite darili kayalé, nite massayé
Nere taraman, n'te meri kodjogouma
Nere taraman, n'te bori djamagney

Neither beggar nor king
Neither beggar nor king
So when I walk, don't have to run away
And when I talk , don't have to hide away

Menan come téré, metara come loloni
Menan come fonguio, metara come djakoumani

Sunday, July 20, 2008

Plan seta con 's' de...

...y zúisayd nouts; y ecos apagados...

Suicide Note
The calm,
Cool face of the river
Asked me for a kiss.

(Langston Hughes)

Monday, July 07, 2008

Insectos...

Se pregunta Juan José Millás por qué el mundo científico se alarma cada que desaparece un insecto y por qué cuando las palabras mueren y dejan de estar entre la gente nadie reclama nada alarmado. Ni siquiera lo anuncian. Y mueren más palabras que insectos, dice.

Yo lo que pienso es que cada generación tiene los insectos o palabras que merece. Así como el cielo que merece. Así como el suelo que merece. Sí, somos más inmediatos cada vez, como si habláramos en inglés estadounidense todo el tiempo y con dos palabritas describiéramos todo; pero es lo que hay... aun así a veces nacen insectos-palabras que si bien no son mariposas (de todos modos, quién quiere mariposas?), pues vuelan se arrastran se mueven, deformes o no.

Textoservidor:
Ya no sé de quién es el término y no quiero buscar en la red porque igual lo encuentro. Y porque yo creo que es de Elmoro -aunque no me hable- y con eso me quedo. Sirve para definir a cierto tipo de reporteros periodistas que funcionan más bien como maquiladores (pero ese es otro tema).

Marviaje:
Salió de una charla con Franka P.
Tenía un lindo viaje en el mar que estaba frente a mí, como si estuviera dentro; y poco a poco subía la intensidad, a veces bien a veces mal, dijo.
Claro, te marviajaste, respondí.Y nos gustó. Nos gustó para definir expediciones con-en agua y en remolinos de lindo y angustia y que pueden o no surgir de una pachequez.

Sielo:
Hace unos días hablando con la mismísima Diva Cordero (cuyo submarino se quedó nadando tooodooo el domingo en mi cabeza: tup tup tup tututú... tup tup...), apareció un insectito cuya columna vertebral parece ser una falta de ortografía, pero no. Y también nos gustó; pero ella lo explica mejor.

Por último, esta rolita de Los Coronas. En realidad hoy es viernes pero como esto era un borrador de días atrás no sé en cuál se registrará, entonces feliz marviaje entre el día que se publique y el viernes que en realidad es...tup tup tup tututú...tup tup...


Kill the lights...

Foto-cel-fragmento-dominical-de-parejita-ponketa que, como poemita -y con esa frase-, redondeó el fin de semana

Sshhhhh los días son grises y llueve por las mañanas shhhhhhhhhh shhhhh todos los shhhhh segundos.
Pero no hay nada mejor. Shhhhh.
A veces sienta bien descansar de la cursi fotosíntesis shhhhh fotocursíntesis de días soleados y claros shhhhh de color shhhhh días-abeja shhhhh días-flor shhhhh días-jardín shhhhh días-picnic.
Este sábado que amaneció como lienzo en gris shhhhh a la química interior que va del estómago a la cabeza la adornó el punk. Shhhhh!!!!!! No sé por qué el punk pero desperté y vi cómo llovía (shhhhh) y llovía (shhhhh) y sólo quise escuchar punk shhhhh punk y más punk y todo fue como comer un plátano-inyección de potasio... shhh shhhhhh...

Top five de rolas punk para escuchar los sábados por las mañanas de lluvia:

Ever fallen in love, de Buzzcocks


Final solution, de Peter Ubu (pero a falta de material en la red, aquí la canta un tocayo aunque de apellido Murphy)


Human fly, de The Cramps


Mannequin, de Wire (en versión de otra banda)


Teenage kicks, de The Undertones (algún día haré un ensayo comparativo entre esta rola y Quiero estar contigo, de Un Pingüino en mi Ascensor -quizá no tengan nada qué ver pero entonces ese será el reto-).


Y la rola que ya no cabía porque eran cinco, pero que se escurre debido a una gotera en la compu, o en algún lado: Wasted, de Black flag


PD: Estamos conectados Micky. Posteé cosas sobre hombres lobo cuando minutos antes subías un kit para combatirlos. Luego, una de mis rolas favoritas es Teenage Kicks, fue de las primeras que puse este sábado y la pones también tú. Abrazo hasta dónde no estás aquí, pero estás estamos.

Wednesday, July 02, 2008

Tú primero

Él
La oscuridad me aterraba más que nada. Pero no por la misma oscuridad sino porque desde que vi leí o soñé con un hombre lobo pensaba que se me iba a aparecer así, de pronto. Era un niño. Él año y medio mayor. Una vez nos peleábamos, por mi culpa, y mi madre me castigó dejándome en las escaleras de la casa con las luces apagadas. Él estaba enojado conmigo porque antes lo había molestado... pero cuando mis gritos lo conmovieron fue a pelearse con mi madre, aún sabiendo que era mi castigo, aún estando enojado conmigo, para que me prendiera la luz.
Pasaron los años y los hombres lobo sí llegaron: me seguían en las calles, me los encontraba en la prepa con armas como boxers, en los bares, se metieron a las oficinas, daban patadas y golpes en el fut, hasta se convirtieron en mujeres también... y todo lo que más temía me disminuía. Pero sólo durante segundos gracias a él... porque siempre aparecía ahí para prenderme la luz de apagadores que no alcanzaba.
Lo más cabrón es que siempre ha estado ahí para que en ciertos momentos, incluso, me enseñara a prescindir de toda luz. A depender de mí como él de él.
Le tengo desde hace días un regalo. Sus chelas sus rolas sus máscaras su desmadre sus chistes su vida su fuerza sus regaños sus tres inolvidables no-te-caigas-cabrón!!!... eso lo lleva con él y siempre para mí, que aún me asustan los hombres lobo.
Feliz día sensei; feliz día hermano.
Feliz día para nosotros tus felices días-años, pinche Fredy...

Buscan Ética en Periodismo...

Para Jonathan...
Niña muerta en pozo el reporte.
Hizo una pausa para leer el mensaje. Y salió a cubrir la nota con las ganas con las que se da brillo a un zapato o se toma un café que debía ser caliente.
El lugar de los hechos ni siquiera era un lugar. Era una charco de olvido, podrido: un pueblo a las afueras de Jalisco en absoluta independencia política económica social moral, anímica.
El reporte no mentía: Niña muerta en pozo. Niña muerta en agua. Niña muerta en cuerdas. Niña muerta en tierra. Niña morada del cuello de las muñecas pero no golpeada.
Dos días después se cerró la investigación y hubo una conferencia de prensa en el MP con la asesina y los familiares de la niña.
Como cada día, ella sola llevaba a su sobrino de 4 años al kinder y aterrizaba en su escuela. Pero ese no era cada día; era aquél de su décimo cumpleaños. Y llevaba un brillo distinto al que la asesina notaba a diario, cuando todas las mañanas sus pasos cortos desfilaban frente a su casa: ese día la niña brillaba con cadenas y pulseras de oro en el cuello las muñecas.
La asesina, desesperada por dinero, decidió atacarla al verle los brillos. Se la llevó lejos y le quitó a fuerza, una por una, cada joya que después intentaría vender o cambiar por comida. El precio estimado de ese oro rozaba los 16 mil pesos. La caída al pozo duró segundos; y el que dejara de moverse apenas unos más. No podía matarla con mis manos, alegó.
El reportero de nota roja dictó su información a la redacción. Muy bien, dijo el editor, pero falta algo. Quién regaló el oro a la niña?
El reportero no lo quería publicar. Entró en un conflicto ético que desde entonces y personalmente no ha sabido-podido resolver ni solicitando ayuda al sitio de ética periodística de Darío Restrepo.
Horas antes de enviar la nota, los reporteros reunidos habían anotado el lamento del padre de la niña: les quiero pedir un favor. No digan quién le regaló las joyas. Que ella no puede con esa carga. Tiene diabetes. La llevaron al hospital en cuanto supo lo que había pasado; y está grave; peligra, no puede con la carga. Ya perdí a mi hija no quiero perder a nadie más.
Las joyas se las había entregado un familiar como regalo de cumpleaños. Un familiar que sacaba adelante a su familia en ese charco de olvido, a base de vender oro. Un familiar que más que descuidada, culturalmente, demostraba en oro el cariño tan grande que le tenía a la niña. Era la consentida.
El reportero consintió con su editor publicar ese dato –sobre quién le había dado las joyas a la niña- siempre y cuando se mencionara hasta el cuarto o último párrafo y se escondiera-disfrazara entre la información. Está bien, dijo el editor.
Al día siguiente, no sólo su periódico sino el resto de los medios que cubrieron esa noticia hablaron, en la misma línea, sobre la historia. Pero en el encabezado de la nota firmada por él, se leía:
REGALA ABUELA JOYAS DE LA MUERTE

Otro gallo...

Yo también quiero juntas breves como esta por lo que resta de la semana...