Friday, February 18, 2011

Biiiiiip Biiip bip-bip-bip-bip-bip... (o Calcetín con Rombos Man)

Este blog estaba en coma pero ha resucitado.
Estaba en coma porque el último post se relacionó a la espantosa película de un director gandalla-quita-oportunidades-a-los-jóvenes (y no hay blog que soporte hablar de ese filme sin tener consecuencias trágicas); y sobre todo porque a veces la vida corre en una comodidad absoluta como cuando en 31 Miuntos dicen, 'en una cómoda cómoda, de Ciudad Cómoda...' hasta que, de la misma forma que en 31 Minutos, aparece una situación rota que Calcetín con Rombos Man debe arreglar.
Este post lleva como título el supuesto sonido del electrocardiograma pero bien podría titularse Calcetín con Rombos Man... porque hay algo qué arreglar: estoy convencido que las cosas que no se arreglan en el plano anímico son realmente las responsables de situaciones como el calentamiento global.
He pensado en conceptos como el Éxito, la Cultura, las Relaciones y el Poder y concluyo que todos -a excepción de la última- son un jardín sano dónde sembrar... donde ya se siembra. Que el éxito y la cultura no son necesariamente glamorosos y pueden realmente ser conceptos muy humildes y sobre todo, que su tamaño es del tamaño de la cabeza de uno según su capacidad para identificarlos y aceptarlos. Que las relaciones son el hogar, y es repartir ese hogar en gente extraña o familiar para cuando estás en lugares extraños sentirte en casa; para nunca sentirte lejos de casa; para estar siempre en casa.
Y sobre el Poder, es la oportunidad que el adulto cree que tiene para vengarse de lo que le hicieron de niño o permitió de adolescente. Lo malo es que para abrirse paso el mejor escudo para el poder es la familia, pero al mismo tiempo el peor escudo para obtener poder es la familia.
Malabareo estos conceptos porque la vida sigue... porque este blog revivió... porque me importan la Cultura, mis Relaciones, no tengo ambición de Éxito pero me lo exigen en un sentido 'real', como si dar vida a este lugar no fuera exitoso con gente que cada jueves viene a ver cine gratis y a veces llena el lugar; como si la difusión que hace que la gente vaya a ver obras snob de 'artistas' snob no fuera exitosa (aquí lo exitoso también ha sido liberarme de prejuicios -y de recuerdos- para poder trabajar con este tipo de personas); y sobre el Poder, que simplemente empieza de nuevo a meterme el hombro...
Es cuando se combinan estos conceptos cuando uno saca del coma a su blog; o cuando aparece Calcetín con Rombos Man; o cuando las palabras de Alberto Caeiro, sobre todo, cobran más sentido:
"Paso y me quedo, como el Universo".

Tuesday, October 26, 2010

El Infierno...

Por fin encontré un texto decente sobre El Infierno, de Luis Estrada, película que considero quita más de lo que da y hace peor daño cuando según pretende reflejar la realidad de nuestro sangriento país y reflexionar sobre ello.
Para empezar, el filme es un chiste y además un chiste repetido ya en tres ocasiones con los filmes anteriores. Como ocurre con los chiste repetidos, deja de causar gracia; es más, incluso llega a molestar. Si bien el tono es de sátira, no hay sátira sin inteligencia; y lo que vemos no es un estilo de dirección lo que se repite sino una fórmula inmediata cuya primera intención es ser taquillera:
- Primero lanzan una obvia estrategia de mercadotecnia al protestar una 'clasificación equivocada' y alegar censura. La censura es el oxígeno que se necesita para que arda la fogata de la taquilla (efecto 'Crimen del Padre Amaro')...
- La supuesta denuncia de la realidad en nuestro país que sólo descansa en imágenes del tipo violentas y en otras de tipo más inocente como la foto de Fox o de la Virgen en segundo plano mientras se habla de corrupción, o el cura recibiendo dinero para bendecir una pistola. Pero cinematográficamente no hay mayor nivel de lectura que el de una barata telenovela.
- Lo más indignante es que tanto se quejan los directores sobre la falta de recursos que tenemos para crear cine pero bien que se los apropian. No debería gente como Luis Estrada y su generación pagarse sus propias películas o buscar coproducciones extranjeras y dejar los fondos nacionales a las nuevas generaciones que realmente no cuentan con ningún apoyo? Cuándo, realmente, estos dinosaurios dejarán paso a las nuevas generaciones? O cuándo, simplemente, harán las películas que quieran sin quitar más recursos -de los que no hay-?
- Lo más triste, y he aquí la importancia de este filme aunque de manera negativa, es que la película de El Infierno es una herramienta para digerir con chistes la realidad de nuestro país; para que 'el mexicano siga riéndose de su desgracia'. Y para mí, vivir con humor nuestra violenta realidad, es un chiste que ya no debería causarnos gracia.
Este es el primer texto decente que me he encontrado al respecto:


Como narración, la cinta es inconexa. Tarda en asentar el nudo del drama; moroso el preámbulo, no aporta datos que permitan al espectador comprender el drama moral, tan solo insinuado, del Benny. El desenlace es efectivo pero el epílogo reitera el cariz fatalista, el drama cíclico ya atávico con que se presenta a México y por extensión al ser humano. El humor negro, distintivo de la misantropía, debería dejar claras las intenciones. El guión resulta inconsistente: ¿de dónde saca dinero el padrino para dotar al Benny de armamento si no tiene clientes?, ¿quiénes compran tanta droga si el pueblo está desierto?, el policía soplón no es el mismo al que luego acusan… Hay errores en la secuencia, en la continuidad, se repiten los actores secundarios encarnando distintos papeles de una escena a otra. Nótese la imagen final y se advertirá que dura segundos de más, el propio Diablito titubea pensando que la escena ya se había cortado. Siendo una sátira, el humor escasea. Intentando ser verosímil, los acentos regionales, la propia descripción del norte en la que leemos a nuestro norte mexicano, lucen inverosímiles. El gran problema de esta cinta es la presunción de espejo paseándose a lo largo del desierto; esa ambición stendhaliana fracasa porque Estrada no tiene interés en construir una ilusión de veracidad sino tan solo un catálogo de alusiones.
El infierno de Estrada confirma que el infierno de nuestro cine y nuestra narrativa se distingue por los mojones que indican el camino. Aquel cineasta que en su promisorio debut, Camino largo a Tijuana, proponía una buena factura como contrapeso al apresuramiento del cine mexicano industrial, apenas si es reconocible en el cultivo de lugares comunes y estereotipos de esta su sexta cinta. Cargado de anécdotas más que de historia, con soliloquios que van desgranando la intención filosófica y didáctica de la cinta y neuróticamente obsesionado con la cita intertextual, Estrada reverencia la tradición del cine mexicano incapaz de ofrecer retratos sin moraleja ni dramas, sin retorcimientos de folletín. Y me pregunto: si la cuestión crucial de nuestra reflexión bicentenaria es: “¿tiene remedio México?”; también importa considerar si es posible un cine mexicano que no apele al melodrama ni a la demagogia.

Friday, October 08, 2010

Vitácora (con V de vida y viernes)...

7am. Primer envio informativo. Noticias en radio y en TV y... no... a ver a ver... silencio allá afueraa... No! no, no... Parece que México aún existe. Bien.
8am (maso). SMS de Mr. Bestia 'Ya despierta, Cronopio... Un abrazo'. Un día antes quise llamarle y no me dio tiempo. Dije que lo haría hoy pero se me adelantó, como siempre. Todas las veces antes de yo llamarle para saludar es el primero que se reporta. Qué gran carnal, amigo, compa, hermano. Qué gran todo y qué gran lástima que no sea mi vecino (seis horas después tendríamos una conversación telefónica sobre el pendejazo gober de Jalisco; Terry Gilliam, los Pixies, Bardem... y Lola, su hija)
9am. Programa de radio cultural con una charla amena sobre la película Max y Mary. Mi entrevistador es ni más ni menos que un ex integrante de esa legendaria banda El Personal.
9:45am. Manzana y pera mientras el ipod adorna su digestión camino al trabajo. Con una canción recuerdo algo y me da risa a punto de llegar a carcajada. Estoy seguro que lo que me pasó le ha ocurrido a más de uno. O algo parecido. Algún día lo contaré.
10:15am. Tengo una ocurrencia para el FB institucional y lo escribo en el muro pero aunque es viernes hay gente tan carente de humor que al momento comentan negativamente. Decido no pelearme; decido quitar mi ocurrencia; no desgastarme. No estaba para perder el tiempo.
10:20am (puede ser que un poco antes o poco después) Mi chica recibe sus orquideas.
10:21am SMS de Elfredy: "Como dice Mano Negra, carnal. Ésta es la noche! la noche de acción! Un abraxo".
10:31am. SMS de ella.......... (la iluminación que a continuación ocurrió en mi interior, como si una estrella acabara de explotar su más grande candescencia, deslumbra tanto que no nos permite leer el resto del texto)
11:00am Llamada de Layen. Triste, melancólica. Llora. Hago lo que me es posible; creo que le ayuda un poco.
12:00 Café. Parece sólo café... pero ahhh... un café despierta una cuarta dimensión.
(En este tiempo el trabajo ocurre sin accidentes)
02:00pm. Primer accidente de trabajo. Se cae desde un andamio la discusión sobre el equipo de futbol las Chivas de Guadalajara. Afecta a varios. Saldo: un herido de gravedad.
02:30pm. Comida. No sé cuántas comidas he tenido solo en casa. Y aquí sólo se cita a Oscar Wilde: soy tan inteligente que puedo sostener conversaciones conmigo mismo. Tan inteligente, que a veces ni yo las entiendo (palabras más o menos)
15:18 Llama, cuenta, reímos... (quiero verla).
15:48 Llamada de un par de amigos cuando al mismo tiempo el hijo más pequeño muerde la pierna de su madre. Cuentan chistes, como siempre.

Pendientes de la tarde por orden de aparición:
- Cumplir cabalmente con la participación radiofónica buscando, a los pocos minutos de empezar y como casi cada semana, un tema de cine qué abordar.
- Montar el cine. Lista, Espalda Mía?
- Verla.
- Y ver la proyección de Max y Mary con la participación de Llelita en los comentarios finales y gente que quiero ver.
- Recibir esas noticias de 'la noche de acción' de la Mano Negra: gratas e HISTÓRICAS. Producirá la amable taquicardia a todos, retenida hacía años.
- Por último, ponerle un lindo vestido a la noche y dejar que el resto de las horas-pm me lleven a donde quieran... que al fin todo apenas comienza.

Thursday, September 02, 2010

Director...

Mi vida está llena de cortometrajes que no han llegado a largo porque no sé cómo hilarlos.

Tuesday, August 31, 2010

Las olas...

Conozco estas playas de hace tiempo y nunca son las mismas cada que vuelvo. Como espejo-microcosmos del país se sobrevive a balaceras entre narcos y una pelea entre dos comunidades vecinas, supuestamente por tierras.
La situación del narco se me hizo cercana cuando en el cumpleaños de Jason (celebrado con pizza de honor -y horno- al día siguiente de haber ido a esta playa a la que fuimos invitados), su madre me dijo que a los 15 minutos de haber abandonado la playa unos narcos fueron al pueblo a llevarse a un 'enemigo'. Tuvimos suerte, me dijo; y la verdad no supe qué pensar. No quise pensar nada.
La situación más dramática, si es que uno se puede acostumbrar a las acciones de los narcos, fue que su esposo y padre de los niños lleva escondido meses debido al otro conflicto entre comunidades. Si lo ven se lo lleva 'la gente mala' dice Jason. Espero que ya esté de vuelta porque los niños lo extrañaban como sólo se extraña a un padre escondido, de manera inimaginable.
Este conflicto se dejó sentir también cuando un mecánico dijo que no aceptaría ni 10 mil pesos por entrar a la comunidad enemiga-vecina que tan sólo está a 15 minutos en auto. "Si entro no salgo; me llevan", dijo al turista de auto descompuesto.
Lleli y yo (Escama, me puso Jason a trueque de Gama), contemplamos la vida desde la trinchera de la reflexión desde la cual podíamos.
De todo y del resto del viaje -uno siempre será turista- no me llevé más que paz: la segunda visita a esa playa virgen con otros anfitriones Anahí, María y padres; las tortugas desovando; la gente nueva -Abuela Corona, Inch, Manon, Celine-; la compañía por unos días de Lleli -y de sus infinitas preguntas :) -; la llegada del Teddy que deja el mismo rastro que la tortuga pero en vez de huevos deja cervezas; La Caverna, de Saramago; Antología del humor Negro, de Bretón; Corre Conejo Corre, de Updike; y el realmente increíble Sueño Profundo, de Yashimoto; mis chaqueteras reflexiones sobre el mar y los recuerdos...
Hace unos días vi "Kurz und Schmerzlos", de Fatih Akin, director que me gusta mucho. En una escena el protagonista le pregunta a ella, la protagonista: "Sabes qué me gusta de las olas?" Y ella se adelanta: "Que nunca acaban".
Sí, al igual que los problemas de nuestra política nacional. Espero que cuando regrese a estos rincones aún existan las playas con sus olas; pero sobre todo, espero que aún exista este país que con todo lo mal y malo, te recibe y despide siempre con sonrisas.
Nuestras sonrisas son nuestras olas.
Y nunca acaban.

Foto de la Lleli

Ashley cargando al Gordo 2

Foto de la Lleli

El entrañable y amable etimológicamente hablando, Gordo

Nos bañamos en ese mar jugando a encontrar caracolas y piedras debajo. Lleli y Ashley hacían trampa.

El Gordo, Ashley y Jason...


Después de aprender unos sencillos trucos de magia, éste fue el más difícil...

... para todos menos para el Gordo, jejeje

Clasesitas de fut...

Y lo que siga...

Monday, August 16, 2010

Descuartizada...

Primero apareció tu mano derecha en un restaurante. El mesero brincó como si fuera una rata y fue él quién desparramó el vino.
La pierna izquierda la encontré a lado de la Catedral. Pensé compartir un poco de su sangre a alguna figura dentro pero disimuladamente la metí en una bolsa y huí.
La otra pierna y la otra mano con todo y brazo aparecieron afuera del trabajo. Fue curioso porque de día había pasado justo por ahí pero fue en la noche lluviosa cuando los restos lucían tan brillantes. Tan nítidos.
Y así fui por toda la ciudad desde Abril.
Víscera tras víscera, nervio tras nervio, vena tras vena lo he juntado todo hasta tu cabeza que había estado justamente ahí, en el basurero de mi nariz.
Lo que a la fecha no ha aparecido es tu corazón.
Y me piden darlo todo por perdido.

Abrazo, Haba...

Recordamos este texto. Ni siquiera fue una crónica sino un resumen. La escribimos y enviamos a la redacción completamente crudos o ebrios luego de una fiesta que terminamos con la hielera cargada de las cervezas que otro par le tomó prestadas a Gustavo Cerati en pleno festival.
El asunto había qué consignarlo: una histórica mentada de madre a Fox y a Martha patrocinada por La Botellita de Jerez que luego de años se reunía oficialmente para el gusto de miles de seguidores.
Se publicó un lunes. Al día siguiente nos censuraron y suspendieron una semana sin sueldo junto con el co-editor que, además, era perredista. Mi enorme compañero terminó por renunciar y mejores cosas vinieron desde entonces para él (MTV, Sony...). Yo sólo tardé poco más de medio año en recuperarme de la crisis económica que esto implicó (el sueldo en el periódico dependía de bonos: semanal, mensual, semestral. Sin el semanal no obtenías los siguientes; mi economía se vio en números rojos una larga temporada).
La anécdota la consignaron amigos periodistas y aún la recuerdan en los bares... 'te acuerdas cuando le mentaron la madre a Marta?'. Pero no fuimos nosotros; nosotros sólo hacíamos nuestro trabajo. Y si me preguntan a mí lo que más me dolió fue escribir que a mi novia Natalia Lafourcade la abuchearan de nuevo; pero igual había qué consignarlo.
Este fue el texto... y de nuevo salud por eso:

Vive Latino, cargado de sorpresas...
El festival tuvo de todo, desde dobles o triples palomazos, reencuentros y mentadas a gobernantes, hasta visitas inesperadas como la de los tacvbos y Gustavo Cerati
Habacuc Guzmán y Gamaliel Luna
El Universal
Lunes 18 de abril de 2005
Un portazo en el que se colaron alrededor de 100 personas, visitas sorpresas, dobles o triples palomazos, situaciones embarazosas, lluvia, abucheos, reencuentros y mentadas a gobernantes, entre otras cosas, fue lo que se presenció durante el festival de música Vive Latino 2005.
Dividido en tres escenarios, el Foro Sol dio albergue a más de 65 mil espectadores que disfrutaron más de 12 horas continuas de música, con 37 exponentes, entre ellos Botellita de Jerez, Café Tacvba, Ely Guerra, Los de Abajo, Macaco y Jarabe de Palo.

De 12 a 13 horas
En un inicio flojo, el grupo independiente Austin TV fue quien llamó la atención al convocar a la mayoría de los primeros asistentes en el escenario verde; la banda de rock San Pascualito Rey, en el escenario azul, fue recibida fríamente.

De 13 a 14 horas
Telefunka dio muestras de su sonido basado en instrumentos electrónicos, y fue escuchada por la gente que se escondía de los rayos del sol en el escenario principal; por su parte, Quiero Club y Los Shajatos cumplieron de manera austera.

De 14 a 15 horas
Esta hora se la llevó la agrupación de Cuernavaca Zoé, con quien empezó la tanda de colaboraciones y palomazos cuando Quique Rangel, bajista de Café Tacvba, subió al escenario para interpretar juntos el tema "Love".
En el entarimado azul, Lvzbel apareció con un ensamble de cuerdas para dejar escuchar temas como "El loco".

De 15 a 16 horas
En esta hora, sin saber, se daría uno de los momentos más comentados a lo largo del Vive Latino: lista y con energía, Ely Guerra salió a interpretar "Para ti", tema de su más reciente producción Sweet & sour, hot y spicy , sin darse cuenta que su blusa se rompió y dejó ver, por demasiados segundos, un seno desnudo.
"Me tengo que cambiar porque ya enseñé bastante", dijo una Ely sorprendida, quien recibió los aplausos del público, además, por su entregada participación.
Casi en el mismo momento, pero en el escenario azul, Liquits invitaba a palomear a Natalia Lafourcade, quien fuera abucheada en el mismo festival el año pasado: "Esta vez no me gritaron", dijo la cantante apenas tomar el micrófono.
Y apenas "saludar", recibió, de nueva cuenta, gritos de: "¡Fuera, fuera!".
Otro incidente se registró en este horario cuando cientos de jóvenes pretendieron ingresar por la fuerza a través de la puerta cinco del Foro Sol, lográndose colar alrededor de cien, y obligando a la movilización de elementos de la policía montada.

De 16 a 17 horas
Vicentico se llevó este momento desde el escenario principal, en donde interpretó temas de la agrupación Los Fabulosos Cadillacs, como "Basta de llamarme así" y "Un paso atrás"; así como melodías de su carrera como solista, como "La señal" y sobre todo el cover de "Los caminos de la vida", con la que provocó la euforia en el público.

De 17 a 18 horas
Y emitiendo para toda la galaxia, el grupo multirracial formado en Barcelona, Macaco, sorprendió y conquistó a un público con su mestizaje musical y con temas como "S.O.S", "Todos" y "1, 2, 3", este último dedicado a la agrupación puertorriqueña Puja, y a Carlos Rivolta, bajista del grupo Dusminguet, quien falleciera anteriormente en Guadalajara.
En una especie de clímax que combinó una lluvia con la música de Jarabe de Palo, la banda liderada por Pau Donés y temas clásicos como "La flaca", "De vuelta y vuelta" y "Bonito" fue testigo de uno de los más cálidos recibimientos.

De 18 a 19 horas
La lluvia insistió y retrasó durante más de 40 minutos la actividad musical en los escenarios alternos, azul y verde, mientras que en el principal, el rojo, siguió con su programa.

De 19 a 20 horas
En esta hora se daría una de las sorpresas que más conmocionó al público, cuando el músico Gustavo Cerati se aventó tres palomazos: con Los Látigos, Zuker XP y Pericos, en el tema "Sin cadenas".
"Esta participación simplemente se debió a que me invitaron y me parece fantástico que lo hayan hecho; estaré en México sólo un par de días más, y no vengo a hacer nada más que visitar amigos.
"Ahora estoy trabajando en un disco nuevo que estará listo para octubre, si termino antes (estará) antes, pero no puedo decir nada porque recién empiezo a trabajar en él, ni siquiera tiene nombre", fueron las pocas palabras que Cerati dedicó.
En el escenario rojo, y en su turno, los Babasónicos mantuvieron la buena vibra de Pericos.

De 20 a 21 horas
Y aunque para algunos representaba el suceso importante del Vive Latino, Botellita de Jerez vivió su reencuentro en un escenario secundario, en el que palomeó con Molotov y revivió viejas glorias del guacarock , y llamándose a sí mismos, Botellita de Vinagre.
"Esta es la ciudad más chingona del mundo, aunque no tengamos jefe de Gobierno", dijo Armando Vega Gil, denunciando el desafuero de López Obrador, y agregó: "... y que chingue a su madre Vicente Fox".
Pero no fue todo, a mitad de su presentación, organizó otro saludo de este tipo, pero dedicado a Marta Sahagún, pero ahora respaldado por las miles de gargantas del público.

De 21 a 22 horas
"Qué, muy machín, ¿no?", comenzó provocando Molotov, banda que en su mayoría interpretó temas de su disco Con todo respeto , entre ellos "Mi agüita amarilla", "Amateur" y "Adicto", a dúo con La Botellita de Jerez.

De 22 a 23 horas
La sorpresa del festival llegó en el escenario azul cuando Café Tacvba, no programado, apareció para interpretar nueve temas e invitar al escenario a Botellita de Jerez en la canción "Alármala de tos", seguida de temas clásicos como "Ingrata", "La locomotora" y "Chilanga banda".

De 23 a 00 horas
El Vive Latino 2005 se acercaba a su fin con una broma: Moderatto, en el escenario principal; mientras que en el verde, Catupecu Machu, mostraba en vivo las canciones de su más reciente producción El número imperfecto .

00 a 01
El cierre del festival se lo llevaron dos de las bandas más recordadas en la escena del rock nacional: La Lupita y La Casta, interpretando sus más conocidos temas.

Friday, July 23, 2010

Kdjkoit...

Cuando me equivoco en el teclado y debo borrar una letra pienso a dónde la he enviado; si se reunirá con otras, si me guardará rencor...
Si existirá todo un lugar para las letras que existieron por error. Y si en tal caso ese lugar es un guetto o una ciudad. O un campo. Si tendrá un nombre el cual seguramente estaría formado por las primeras letras borradas que llegaron a habitar al lugar y que podría ser un nombre extraño, como Kdjkoit...
Pienso si tendrán qué comer.
Si el clima será agradable o si deberán hacer fogatas y frotarse las líneas para no pasar frío.
Y si estando juntas poco a poco forman palabras chuecas y nuevas, fantasmas marginadas desterradas y condenadas a arrastrarse por todo el norte y sur este y oeste de Kdjkoit;
sin coherencia y dando lástima entre ellas mismas...
ahí va un grupo de viejas letras que forman la palabra 'politia' o 'militarr' o 'mayyoneza'...
Y mientras en un tiempo no empiece letra 'v' a alterarlas a todas y conspire con la 'e' con la 'n' la 'g' otra 'a' la 'n' la 'z' y la última 'a'... todo estará bien, supongo.
.
(Nota: durante la redacción de este texto no se eliminó una sola letra)

Wednesday, July 21, 2010

Comala.com

Vine al FB y al Tweeter porque me dijeron que aqui vivía el Mundo.
El otro día en Tweeter me escribió -virgen en el asunto pensaba que era un mensaje para mí- Ana de la Reguera con el simple texto de 'Tengo hambre'. Me puse nervioso. Abrí la agenda y no tenía comidas programadas y seguro si la tuviera lo hubiera recordado incluso sin la agenda: era Ana Triple Mamita Super Sayayin Nivel Cinco de la Reguera por dios! No contesté nada, lo cual se me hizo descortés; es decir, si alguien te dice 'tengo hambre' hay muchas razones porque te lo digan y muchas respuestas qué ofrecer desde el 'uhmmm... y quieres que te invite algo?' hasta el 'estás en huelga para protestar contra algo, puedo ayudar?'. Después me explicaron que era una falsa y vanal alarma; que seguramente @adelareguera ya debia tener arriba de 72 mil ofertas para comer que es el número de seguidores que tiene.
FB es distinto. Para empezar todos lucen contentos y hay gente que yo sé que tiende más a la depresión que a la felicidad, como yo. Me gustaría, realmente, ver sus fotos cuando estén deprimidos. Algún día, prometido, yo subiré una. El problema será que a nadie le gusta verte así e inmediatamente darán palabras de ánimo que rayen más en optimismo Televisa que en verdadera sublimación existencial.
Prefiero el Tweeter aunque el nombre sea espantoso; pero me reservo más. Ahí consumo más de lo que produzco. Aún no puedo decir que no sé por qué he vivido tanto tiempo sin tweeter como lo dije con mi primer ipod; pero me ha ayudado enormemente para estar al tanto de las noticias y de la cabeza de mi gente.
Vine al FB y al Tweeter porque me dijeron que aqui vivía el Mundo. Y sí; como dicen en el cortometraje Medianeras, de Gustavo Taretto, todo esto te acerca al mundo pero te aleja de la vida.

Wednesday, July 14, 2010

Tuesday, July 13, 2010

El Reino Mágico...

Por Eduardo Galeano

Pacho Maturana, colombiano, hombre de vasta experiencia en estas lides, dice que el futbol es un reino mágico donde todo puede ocurrir.

El Mundial reciente ha confirmado sus palabras: fue un Mundial insólito.

• Insólitos fueron los 10 estadios donde se jugó, hermosos, inmensos, que costaron un dineral. No se sabe cómo hará Sudáfrica para mantener en actividad esos gigantes de cemento, multimillonario derroche fácil de explicar pero difícil de justificar, en uno de los países más injustos del mundo.

• Insólita fue la pelota de Adidas, enjabonada, medio loca, que huía de las manos y desobedecía a los pies. La tal Jabulani fue impuesta, aunque a los jugadores no les gustaba ni un poquito. Desde su castillo de Zurich, los amos del futbol imponen, no proponen. Tienen costumbre.

• Insólito fue que por fin la todopoderosa burocracia de la FIFA reconociera, al menos, al cabo de tantos años, que habría que estudiar la manera de ayudar a los árbitros en las jugadas decisivas. No es mucho, pero algo es algo. Ya era hora. Hasta estos sordos de voluntaria sordera tuvieron que escuchar los clamores desatados por los errores de algunos árbitros, que en el último partido llegaron a ser horrores. ¿Por qué tenemos que ver en las pantallas de televisión lo que los árbitros no vieron y quizá no pudieron ver? Clamores de sentido común: casi todos los deportes, el basquetbol, el tenis, el beisbol y hasta la esgrima y las carreras de autos, utilizan normalmente la tecnología moderna para salir de dudas. El futbol, no. Los árbitros están autorizados a consultar una antigua invención llamada reloj para medir la duración de los partidos y el tiempo a descontar, pero de ahí está prohibido pasar. Y la justificación oficial resultaría cómica, si no fuera simplemente sospechosa: el error forma parte del juego, dicen, y nos dejan boquiabiertos descubriendo que errare humanum est.

• Insólito fue que el primer Mundial africano en toda la historia del futbol quedara sin países africanos, incluyendo al anfitrión, en las primeras etapas. Sólo Ghana sobrevivió, hasta que su selección fue derrotada por Uruguay en el partido más emocionante de todo el torneo.

• Insólito fue que la mayoría de las selecciones africanas mantuvieran viva su agilidad, pero perdieran desparpajo y fantasía. Mucho corrieron, pero poco bailaron. Hay quienes creen que los directores técnicos de las selecciones, casi todos europeos, contribuyeron a este enfriamiento. Si así fuera, flaco favor han hecho a un futbol que tanta alegría prometía. África sacrificó sus virtudes en nombre de la eficacia, y la eficacia brilló por su ausencia.

• Insólito fue que algunos jugadores africanos pudieran lucirse, ellos sí, pero en las selecciones europeas. Cuando Ghana jugó contra Alemania se enfrentaron dos hermanos negros, los hermanos Boateng: uno llevaba la camiseta de Ghana y el otro la de Alemania.

De los jugadores de la selección de Ghana, ninguno jugaba en el campeonato local de Ghana.

De los jugadores de la selección de Alemania, todos jugaban en el campeonato local de Alemania.

Como América Latina, África exporta mano de obra y pie de obra.

• Insólita fue la mejor atajada del torneo. No fue obra de un golero, sino de un goleador. El atacante uruguayo Luis Suárez detuvo con las dos manos, en la línea del gol, una pelota que hubiera dejado a su país fuera de la Copa. Y gracias a ese acto de patriótica locura, él fue expulsado, pero Uruguay no.

• Insólito fue el viaje de Uruguay, desde los abajos hasta los arribas. Nuestro país, que había entrado al Mundial en el último lugar, a duras penas, tras una difícil clasificación, jugó dignamente, sin rendirse nunca, y llegó a ser uno de los mejores. Algunos cardiólogos nos advirtieron, desde la prensa, que el exceso de felicidad puede ser peligroso para la salud. Numerosos uruguayos, que parecíamos condenados a morir de aburrimiento, celebramos ese riesgo, y las calles del país fueron una fiesta. Al fin y al cabo el derecho a festejar los méritos propios es siempre preferible al placer que algunos sienten por la desgracia ajena.

Terminamos ocupando el cuarto puesto, que no está tan mal para el único país que pudo evitar que este Mundial terminara siendo nada más que una Eurocopa. Y no fue casual que Diego Forlán fuera elegido mejor jugador del torneo.

• Insólito fue que el campeón y el subcampeón del Mundial anterior volvieron a casa sin abrir las maletas.

En el año 2006, Italia y Francia se habían encontrado en el partido final. Ahora se encontraron en la puerta de salida del aeropuerto. En Italia, se multiplicaron las voces críticas de un futbol jugado para impedir que el rival juegue. En Francia, el desastre provocó una crisis política y encendió las furias racistas, porque habían sido negros casi todos los jugadores que cantaron la Marsellesa en Sudáfrica.

Otros favoritos, como Inglaterra, tampoco duraron mucho. Brasil y Argentina sufrieron crueles baños de humildad. Medio siglo antes, la selección argentina había recibido una lluvia de monedas cuando regresó de un Mundial desastroso, pero esta vez fue bienvenida por una abrazadora multitud que cree en cosas más importantes que el éxito o el fracaso.

• Insólito fue que faltaran a la cita las superestrellas más anunciadas y más esperadas. Lionel Messi quiso estar, hizo lo que pudo, y algo se vio. Y dicen que Cristiano Ronaldo estuvo, pero nadie lo vio: quizás estaba demasiado ocupado en verse.

• Insólito fue que una nueva estrella, inesperada, surgiera de la profundidad de los mares y se elevara a lo más alto del firmamento futbolero. Es un pulpo que vive en un acuario de Alemania, desde donde formula sus profecías. Se llama Paul, pero bien podría llamarse Pulpodamus.

Antes de cada partido del Mundial, le daban a elegir entre los mejillones que llevaban las banderas de los dos rivales. Él comía los mejillones del vencedor, y no se equivocaba.

El oráculo octópodo influyó decisivamente sobre las apuestas, fue escuchado en el mundo entero con religiosa reverencia, fue odiado y amado, y hasta calumniado por algunos resentidos como yo, que llegamos a sospechar, sin pruebas, que el pulpo era un corrupto.

• Insólito fue que al fin del torneo se hiciera justicia, lo que no es frecuente en el futbol ni en la vida.

España conquistó, por primera vez, el campeonato mundial de futbol.

Casi un siglo esperando.

El pulpo lo había anunciado, y España desmintió mis sospechas: ganó en buena ley, fue el mejor equipo del torneo, por obra y gracia de su futbol solidario, uno para todos, todos para uno, y también por las asombrosas habilidades de ese pequeño mago llamado Andrés Iniesta.

Él prueba que a veces, en el reino mágico del futbol, la justicia existe.

* * *

Cuando el Mundial comenzó, en la puerta de mi casa colgué un cartel que decía: Cerrado por futbol.

Cuando lo descolgué, un mes después, yo ya había jugado 64 partidos, cerveza en mano, sin moverme de mi sillón preferido.

Esa proeza me dejó frito, los músculos dolidos, la garganta rota; pero ya estoy sintiendo nostalgia.

Ya empiezo a extrañar la insoportable letanía de las vuvuzelas, la emoción de los goles no aptos para cardiacos, la belleza de las mejores jugadas repetidas en cámara lenta. Y también la fiesta y el luto, porque a veces el futbol es una alegría que duele, y la música que celebra alguna victoria de ésas que hacen bailar a los muertos suena muy cerca del clamoroso silencio del estadio vacío, donde ha caído la noche y algún vencido sigue sentado, solo, incapaz de moverse, en medio de las inmensas gradas sin nadie.

Thursday, July 08, 2010

Cemento...

Estábamos en una terraza que recién había construido.
Tenía las manos duras con como con como... con... cemento.
Llegaste te sentaste encogiste las piernas tus botas alpinistas azul claro quedaron apuntando al cielo, claro; y prendiste un camel. Durante mucho tiempo estuve convencido de que habías sido tu quien puso de moda esas botas en todo el país al igual que fumar camel; como si antes de ti la única opción de la gente fuera las dr martens y meterse malboro.
Lo hice todo te dije admirando la terraza desde una habilidad inexistente (en la vida consciente no construí nada más que casitas con palitos de paleta en el kinder). Sonreías. Sacabas el humo como seguramente aún lo haces con esa forma que más que rechazar el cigarro invitaba a fumar: otro poder único que te admiraba mientras a mí el humo me dibujaba muecas.
Y ahí estuvimos y el cielo estaba, claro. Yo volteaba de vez en vez a la calle y veía el barrio de la infancia; saludaba gente conocida... cómo han cambiado te decía.
Por qué no trajiste al bebé rubio?
Lo preguntaba sinceramente.
Y cuando desperté pensé en Sefiní de Gelman y en cómo luego de años aún platicamos en sueños. La memoria generalmente produce sonrisas pero si se la mezcla contigo da un cemento mezcla de arena y piedra de río, de sonrisas y muecas con el que construyo en sueños lo que no sé construir consciente.
Let's all meet up in the year 2000, would you like to come and meet me, maby?... you can even bring your baby uuuuu u u u u uu uu uu uuuu!

*Lo de 'el cielo era, claro', es de mi maestro Eduardo Casar.

Thursday, July 01, 2010

Y si...

Se fue el sueño... a dónde no lo sé.
Quizá salió a pasear en bici y me preocupa porque mañana me levanto temprano.
Espero no haya ido lejos.
Ojalá haya sido a av. chapu que es cerca; y de regreso.
Hoy no había paseo nocturno, cierto? y de todos modos no acaban tan tarde, cierto? uh, menos mal...
... fumaré un cigarro mientras lo espero.
Pero...
... y si algo le pasa y yo estoy solamente aquí sentado fumando un cigarro?

Sunday, June 27, 2010

Entrega número 13: escribir es jodido

Por Juan Villoro:

Pase a Caparrós:

Llegó a cifra fatídica del blog, mi entrega 13 constata lo anunciado: México quedó fuera del Mundial. Recibimos tres goles con los surtidos efectos que concede el destino: uno en fuera de lugar, otro por un regalo de Osorio, defensa que debería comer churrascos gratis por el resto de su vida, y otro por cortesía de un monstruo en su jugo: Tévez lanzó una endiablada maravilla.

Además, pudimos comprobar que 110 millones de mexicanos no estábamos equivocados: el Chicharito Javier Hernández cuajó un gol de bandera. El favorito no defraudó a los suyos.

Esta mañana mi madre llegó a la casa con una frase dramática: “Ya lloré la derrota”. Acababa de leer los desastres nacionales en la revista Proceso, donde yo colaboro. No sólo se refería a la derrota inminente, sino a un país vencido plurales desastres. El humor de la Mamá Grande no impidió que nos pintáramos la cara con los colores de la nación ni que nos dedicáramos a la muy cotidiana tarea de aguardar un milagro.

Mientras tú recorrías aldeas sin luz, donde Internet es una opción mística, nosotros recurríamos al remedio local de enfrentar el drama en colectividad. Mi hermana llegó de Guadalajara (patria chica del Chicharito) con esta explicación para sus ropas multicolores: “Vengo vestida como Jorge Campos”. Se refería al arquero mexicano que convirtió el chachachá en asunto textil y protegió nuestra portería en Estados Unidos ’94 y Francia ’98. Nos juntamos para combatir la desgracia con el prodigio de la vida en común (tan latosa en otros momentos, tan decisiva en los cataclismos). Lo que más celebramos fue el momento en que uno de los disparos del estupendo Salcido cayó en las tribunas para ser atrapado por un espectador de sombrero extragrande. Imagino la vida de ese hombre, posible dueño de un expendio de buenos tamales, que sacrificó sus ahorros para ir a Sudáfrica y se hizo del Jabulani con el estilo que sólo da la pasión.

Aprecio que me hayas mandado un “pase lateral” en tu último texto, demostración de que los argentinos se vuelven mexicanos por cariño. Sí, querido Martín, refrendamos nuestra capacidad de mandar pases pequeños, pero también intentamos algo que no funcionó.

¿En qué momento se jodió México? Desde mucho antes del partido. Salimos al campo como sombras imaginadas por Rulfo.

Ahora sobrevendrá otro vicio nacional: el linchamiento del entrenador, que sin duda cometió errores, pero logró la clasificación para México cuando parecía imposible. Su “pecado” mayor fue dejar al equipo donde está desde hace cinco Mundiales. La normalidad como crimen. Se debía esperar algo más, desde luego, pero la culpa no es sólo suya.

Ayer el Vasco dio una extraña conferencia de prensa, con una gorra de beisbolista sumida en la frente. No se le podían ver los ojos. Habló en un tono de hartazgo e insatisfacción terminales. Parecía un hombre sometido al calvario de tener que despertar de madrugada para ser fusilado. El sacrificio, ya lo sabemos, es descortés.

Hoy fue un día negro para los árbitros, que alguna vez tuvieron la congruencia de vestirse de ese color. El uruguayo que pitó el Alemania - Inglaterra se comió una anotación que no compensa al “gol fantasma” de Wembley en 1966. Inglaterra no había visto una estafa así desde el Gran Robo del Tren. El futbol es por naturaleza injusto, pero en este caso la única tecnología que se necesitaba para apreciar lo sucedido eran dos ojos. Sin acudir a los artilugios de la repetición instantánea, sabíamos que la pelota había caído dentro de la portería para rebotar en la parte interior del travesaño. Dos veces el gol estuvo en la cabaña alemana.

Los errores de los árbitros suelen ser de otro tipo y depender del criterio (o más bien de su ausencia). Se necesitan combinaciones muy raras para que el árbitro y el asistente se cieguen de ese modo. Es cierto que Alemania anotó dos goles más, pero la sopa inglesa ya tenía arsénico.

La jurisprudencia en las canchas se parece a la de los tribunales mexicanos. La paradoja es la siguiente: nuestra única oportunidad de que un mexicano esté en la final depende de un juez. Marco Antonio Rodríguez, a quien la devoción popular llama Chiquidrácula, por su parecido con un cómico de la televisión que sería olvidable de no ser por este silbante, carece de posibilidades porque le gusta sobresalir en el arte de mostrar tarjetas rojas y dejó a Chile con diez hombres cuando perdía 0-2 (en ese momento, una tarjeta amarilla hubiera sido suficiente castigo). Nos queda Armando Archundia, que atendió uno de los partidos más pateados del cotejo: Brasil-Portugal. Los brasileños han militarizado la samba y organizan el mundo desde la defensa. Son recios, pero no necesariamente asquerosos. Lucio, el mejor defensa central del campeonato, jugó dos partidos y medio sin cometer una falta. Este genio del Inter conoce la legalidad de la reciedumbre. No se puede decir lo mismo de su paisano Luis Felipe, y mucho menos de la selección portuguesa, la más cuchillera del torneo. Sus jugadores parecen modelos de Armani o miembros de la Mara Salvatrucha o una combinación de ambos excesos. Patean con carisma y buscan las espinillas sin dejar de salir bien en las fotos. Ese encuentro parecía la guerra, pero Archundia lo controló. Mi única duda de que llegue a la final es que en Sudáfrica también silba un talentoso japonés, es decir, un miembro de otro país “neutral”. En eso nos hemos convertido. Las armas ya no son para nosotros.

Aguirre será ultrajado por los propagandistas que ensalzaban la gloria de México con el patriotero afán de vender pan integral, cerveza y coches en nombre de la patria. Recuerdo al Vasco en la conferencia de ayer, imagino la mirada que no pudimos verle, escucho las frases evasivas de quien recita La visión de los vencidos, máximo compendio del mundo mexica.

La derrota, como tantas veces, fue nuestra. Las caras de mi familia siguieron pintadas hasta que los colores de la bandera se desdibujaron con los besos de despedida y el llanto de mi madre, que volvió a acordarse de lo que había leído en Proceso. O tal vez sólo se borraron por el cansancio que el rojo, el blanco y el verde sienten cuando están las caras de las personas.

Mi hijo de 18 años era el único que no quería pintarrajearse. “Hazlo por el próximo Mundial, que es el de tu generación”, le dije. ¿Es esto pedagogía o sentimentalismo?

Sólo sé que dentro de cuatro años el Chicharito volverá a jugar, bajo el sol de Brasil. Si está ahí, estaremos todos.

¡Que el número 13 se vaya a la mierda! Mañana será otro día. Ganó el mejor. Algunos derrotados buscaron a Messi para pedirle la camiseta.

Yo quiero la de Caparrós.

- Juan Villoro

Sunday, June 20, 2010

Medianeras...

Vino un buen amigo y no pudimos hacer cuentas de hace cuánto nos conocemos. Su acompañante dijo que ella era pésima con el tiempo también. Creo que todos lo somos. Y que a veces el tiempo es también pésimo con nosotros.
Entre las anécdotas que recordamos fue la cobertura de un festival de cortometrajes realizado en una de las más bellas ciudades de este país (y tengo, he prometido, una cita a la edición de este año). Recordamos, además, al cortometraje ganador de aquella edición: 'Medianeras', de Gustavo Taretto.
"Yo soy un experto, tengo muchos trucos para pasarte".
Y lo sigo siendo.





Saturday, June 19, 2010

E/T=R

I want to spend my life with a girl like you ba ba ba baaaa ba ba ba ba... and do all the things that you want me to ba ba ba baaaa ba ba ba ba... till that time has come that we might live as one... can I dance with you? ba ba ba baaaa ba ba ba ba. O bien, la fórmula mágica: E/T=R (Esfuerzo sobre Tiempo, igual a Recompensa).



Can I dance with you? Can I dance with you? Can I dance with you? Can I dance with you? ba ba ba baaaa ba ba ba ba ba ba ba baaaa ba ba ba ba...

Friday, June 18, 2010

"Júbilo redondo"

Por Juan Villoro
Reforma / 18 Jun. 10

Jabulani es una palabra zulú que significa "júbilo" y define el ánimo nacional después del triunfo contra Francia. Hagamos una pausa en el festejo para reflexionar en el polémico balón que lleva ese nombre y fue confeccionado por Adidas con poliuretanos superfinos.

Nunca una pelota había sido tan célebre. En sus comienzos, el futbol se jugaba con una esfera de cuero que parecía remendada por un veterinario. En los días de lluvia la pelota se volvía tan pesada que los cabeceadores salían del campo con jaqueca. Fue una suerte que la aspirina se inventara cuando se organizaban las primeras ligas.

La historia de la pelota ha sido decidida por la luz. En los partidos nocturnos, los reflectores hicieron que la cancha brillara mucho y el balón pareciera un manchón de lodo. Además, los estadios se volvieron enormes y el cuero crudo pecó de discreto.

Una prueba de que el ser humano es raro: para que la pelota destacara más, fue pintada de negro. Tal vez la idea vino de un aficionado al billar, enamorado de la bola 8. Esta "mejoría" se pareció a un examen de la vista hasta que un genio descubrió que el blanco destaca en la noche.

El color del balón reforzó la tendencia a sustituir el cuero pintado por materiales plásticos y el futbol perdió su último contacto con la ganadería.

Los balones de antes tenían un modo peculiar de estar vivos. En ocasiones ostentaban puntadas de enfermería; los golpes hacían que se aflojaran y tuvieran que ser inflados. La palabra "hincha" surgió en Uruguay para describir a quienes deseaban estar cerca del juego y se contentaban con inflar balones.

Curiosamente, en su reconversión industrial el balompié no sustituyó una esfera por otra equivalente; impuso un nuevo objeto: el balón rápido. La especie que prefiguró el futbol pateando vejigas disponía ahora de un proyectil ultraligero. Di Stéfano terminaba sus partidos besando la pelota: "Gracias, vieja", decía con el cariño de quien acaricia la arrugada mejilla de la abuela. ¿Habría hecho lo mismo con un balón sintético? Seguramente no.

Pero los genios se ajustan a los nuevos desafíos. En los años ochenta, cuando los aficionados dudaban del balón ligero, Maradona tomó una mandarina y mostró que podía dominarla.

Los alquimistas de Adidas podrían fabricar balones más pesados, pero esto carece de sentido. El futbol se aceleró al tiempo que el esférico se aligeraba.

Cuando Corea del Norte derrotó a Italia en el Mundial de 1966, me llamó la atención que esos jugadores corrieran todo el tiempo. Hasta entonces, el futbol era un deporte donde sólo los mediocres se apuraban. En sus días de jugador, César Luis Menotti recibió una reprimenda de un compañero por no perseguir una pelota y preguntó algo que define una época: "¿Además de jugar tengo que correr?".

Ya es imposible decir si el futbol se hizo rápido a causa del balón o el balón se adaptó a la velocidad de los jugadores. Lo cierto es que los médicos se volvieron más importantes y la industria farmacéutica inventó píldoras energéticas y cápsulas antioxidantes.

Lo fabuloso de esta historia es que no se ha detenido. Algunos incluso pretenden liberar al balón de su compromiso con los futbolistas. Los inventores se resisten a aceptar que la perfección existe; nunca se han reunido para decir: "He aquí la esfera que le conviene al hombre: su peso, su bote, su viaje en el aire son ideales".

Resulta que los científicos son tan competitivos como Mourinho y no encontrarán la circunferencia ideal. A esto se une, desde luego, el cochino interés de renovar las ofertas del mercado. En cada campeonato, miles de balones son mandados a la Siberia de los juguetes para dar la bienvenida a una nerviosa bola de temporada.

La carrera del hombre y el balón llegó a un momento peculiar con el Jabulani. Tal vez porque el júbilo no es fácil de pescar, el nuevo balón ha causado más problemas de los previstos. Pero no afecta a todos por igual. Esto hace suponer que se trata de una redonda forma del pretexto. Enyeama, portero de Nigeria, agradeció a Dios por enfrentarlo a un oponente como Messi, que le permitió lucirse. En cambio, el inglés Green y el argelino Chaouchi dejaron pasar la pelota como si fuera un intangible patrimonio de la humanidad. No todos se equivocan del mismo modo, pero las excusas se multiplican. A tal grado, que pronto se usarán en situaciones ajenas a la portería: "No te ves gorda, mi vida, nada más te sobra un poco de Jabulani... "Le juro, licenciado, que el trabajo estaba listo, pero se nos fue el Jabulani"... "La línea de investigación del homicidio apunta al Jabulani"... "El proveedor ya tiene el pedido, es cosa de superar el Jabulani"... "De veras estudié, profe, pero no sabía que teníamos examen Jabulani".

¿El balón es defectuoso o refleja nuestros defectos? En África bota una extraña forma de la moral. El Jabulani le conviene a unos e invalida a otros. Acaso estemos ante una metáfora de la pasión globalizada: mientras las oportunidades se reparten tan bien como los pretextos, el júbilo se vuelve esquivo y caprichoso.

Thursday, June 17, 2010

El bike-power...

Una parte de las nuevas generaciones viven, sin darse cuenta, como los hippies de los 60's.
Personalmente me han cansado un poco esos aires. Ya no es el flower-power ni la moda-inocencia de querer cambiarlo, ni siquiera todo sino lo que burguesmente les 'preocupa', con florecitas. Ahora es el bike-power. Ya no se paran frente a un granadero y le ponen una flor en el fusil; ahora estacionan sus bicis frente al poli y el fusil, y pedalean de uno de los más grandes inventos del siglo XIX haciéndolo tribuna.
Dónde está la gente que sí se rifaba? a esa que si le caga un derrame petrolero va a la playa a limpiar pelícanos y no sólo expresa su malestar y 'solidaridad' (?) desde un micrófono tan frágil como el facebook. O la que escribía desde una redacción y hacía que cientos fueran a la playa a limpiar pelícanos.
Si han revivido los hippies, me motiva entonces que reviva su contraparte menos divertida: el NO FUN del punk; el NO FUN de la radicalidad, el NO FUN de saber que lo no divertido no se detuvo con florecitas ni se dentendrá con bicis, sino con actitud.
Que los hippies de boutique en dos ruedas sigan haciendo lo que hacen. Es cierto, la bicicleta permite avanzar a la única velocidad permitida: la humana (como dijo un bici-mensajero de Los Angeles que conoció a David Byrne quien también gusta de las bicis). Pero ya no es una actitud sino una trade hippie mark que es como una hippie-marca registrada.
Bienvenidos los neo-NO FUN-punks. Y la honestidad aprendida -aunque sea por errores de nosotros mismos o de las generaciones pasadas como la mía-: ahí está la rueda de todo, de todo lo que debe girar.
NO FUN!!!
Y que muera el bike-power.

Sunday, June 13, 2010

Facebook, Twitter y más...

Por alguna razón no pude ver el penoso partido de la penosa selección mexicana; y me dio pena. Porque desde el día del sorteo de la penosa FIFA allá por noviembre en plena FIL, la verdad es que tenía pensado hacerlo.
Imaginé cientos de veces el partido inaugural: ahí estaría, emocionado, con buena compañía, viendo cómo ganábamos y ese momento, como muchos otros en muchos mundiales (la derrota contra Bulgaria en la casa de mis padres llena de amigos; el gol de Borguetti -lo único bueno que hizo en su vida- contra Italia; y luego la derrota contra Argentina en un bar de Acapulco mientras trabajaba en el Festival de Cine) se inmortalizaría por el resto de mis días. Pero siempre el Infinito me pone cosas chistosas y no pude ver el partido más que en la repetición de la tarde. Pero esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión.
Conocí vía facebook del trabajo a una mujer que labora en la Secretaría de Relaciones Exteriores. Resultó ser gran amiga de un director de cine de quien le conté la anécdota de cómo lo había entrevistado; de cómo NO publiqué la primer nota sobre el segundo filme que preparaba; de cómo después de dos años esta peli ganó varios reconocimientos internacionales; y de cómo, a la fecha, nunca vi la película: DramaMex / Gerardo Naranjo (Infinito chistoso). Con blues en vivo adornando la cerveza Minerva Stout Sólo para Reyes Dice la Etiqueta (producto 100 por ciento tapatío), me contó cantidad de anécdotas del vato de las que al final coincidimos en su talento, valemadrismo y melancolía sobre ciertos temas que le son tabú como la paternidad. Pero esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión.
Me contó además anécdotas sobre la corrupción y manipulación en y desde la SRE, hasta llegar a la selección nacional de la que me dijo, no me preocupara en tal caso.
Para empezar -y acaban de dar Entre 3, programa de opinión de Federico Reyes Heroles- coincido en que el futbol logra en este y otros países un sentido de unión y pertenencia social que no consigue otro deporte, a excepción, pienso, del box en la rama individual. Coincido en que en un partido, y he ahí su magia, se encuentran arquetipos que siempre nos van a despertar sensaciones: uno es héroe, uno es villano, uno puede enfrentar solo a todo un equipo (Maradona vs Inglaterra; Zinedine vs Brasil); uno puede lograr la redención; etc etc... La ONU, por ejemplo, registra 193 estados de nación; la FIFA (Federación Internacional de Fútbol), 224. Es interesante cómo hay más países bajo la lupa de un deporte y menos bajo la de la política.
Por mí que quienes están en contra del asunto futbolero sigan sin disfrutar un mundial. Pero no se puede dejar de reconocer que te guste o no este deporte, se trata del deporte de la clase media trabajadora; ni se puede negar que quienes cierran los ojos a eso es porque quizá los cierran a otras cosas.
Lakat, se llama ella, dice que la SRE ha pagado dinero a la FIFA para que México juegue al menos un quinto partido. La idea no es descabellada y para mí deja de ser un mero comentario -y tampoco tengo intención de contar esto como rumor o chisme- de entrada porque hay equipo, aunque históricamente falte mentalidad. Tampoco porque conocemos las triquiñuelas de nuestro país y de la FIFA (más las de nuestro país y su arte de manipular; recuerdo -y algún día me servirán esas anécdotas- lo que a mi nivel me tocó ver en Conaculta). Pero sobre todo, porque nos encontramos en el 'festejo' de un centenario y bicentenario, en uno de los momentos políticos más importantes para los políticos cuando tienen oportunidad de subrayar el 'progreso' que tan inteligentemente nos han otorgado, aunque el fin de semana hayan vuelto a subir la gasolina.
Regresarán como héroes, dice Lakat. Y me comenta que el cambio de color de uniforme a negro tiene todo qué ver en ese sentido. Ya no son los ratones verdes; ya son guerreros vestidos tipo Batman.
Próximamente abriré facebook y twitter y toda red social nueva porque de un tiempo a esta parte ha salido siempre al tema: 'tienes facebook?; agrégame'. Yo las veo con cara de 'ay'; mis amigos tienen y hasta mis padres. Ya todos están ahí.
Pero antes, obvio, acabaré ese proyecto del que ya tendrán noticias para equilibrar el universo y redimirme antes; para ganar el juego antes y no como la selección a la que probable-seguramente, hay qué comprarle los partidos. Y porque si no abro ninguna de estas cuentas -creánme que me ha costado trabajo decidirlo no sé por qué- sería perder, hasta cierto punto, un hilo de unión con la gente que pienso...y eso sería parecido a la sensación de no ver los partidos del mundial.